L'heure de la fermerture par Diego

Quand l’heure de la fermeture approche, elle ôte ses chaussures et ses chaussettes. Elle ne garde que son jean, un “501” qui la moule malgré la raideur du tissu et, la main sur le zip, elle attend que s’ouvre la porte.
Il entre, toujours le même pas, le même sourire, la même façon désinvolte de refermer derrière lui, presque sans bruit. Alors, doucement, de sa main droite, elle descend lentement le curseur sur son mont de vénus qui tend la toile.
C’est d’un commun accord qu’ils ont appelé ce moment « l’heure de la fermeture », çà les a fait rire comme des fous, la première fois. Ils trouvaient çà un peu gamin. Puis, jour après jour, la pratique rituelle de ce moment d’émoi, précédant tous les autres, a pris un sérieux qui les a eux-mêmes surpris.
Et voilà, ils ne pouvaient plus s’en passer ; cet instant-là, il était impossible de lui résister.

Diego, août 2010.